Clubismo II

Como resposta ao comentário de Filipe Mesquita ao post Clubismo, posso dizer que concordo em parte com o que ele diz. Concordo com o diagnóstico feito à nossa sociedade de consumo, denunciando a dificuldade cada vez maior em construir um sentido que emane das suas práticas e defendendo que isso se reflecte no fenómeno futebolístico. Subscrevo que, em clubes como o F.C. do Porto, os particularismos históricos das regiões onde se integram, marcadas por resistências, alimentam a pertença a um clube através de um sentido transferido de fenómenos exteriores ao futebol em si - este foi o aspecto principal que não tive em consideração no post referido. Reconheço ainda que os clubes têm histórias diferentes, o que constrói identidades diversas. Todavia, entrando em discordância e excluindo os ditos clubes marcadamente regionalistas (que, numa sociedade globalizada, têm tendência a esbater o seu sentido especificamente regional e extra-futebolístico), julgo que o que distingue a maioria dos grandes clubes do mundo é uma história cujo sentido não é escolhido pelo adepto que a eles adere, o sócio ou simpatizante, antes da capacidade de escolha se formar, como que já está dentro do jogo pseudo-desportivo de campos virtuais em combate facilmente constatável se se presenciar uma conversa de café e que tem, reconheça-se, uma função dialógico-social muito mais interessante que os ditos sobre meteorologia. Assim, fazer parte de um destes clubes não é optar por um valor de projecto ou de ética, e convém repetir, pertencer aos clubes regionalistas é-o por transferência e não porque esses valores emanem dos clubes em si. Isto também se aplica à vivência da vitória. É mais fácil um adepto do F. C. Porto sentir que ganha a Lisboa e ao centralismo económico-político da capital (sentido extra-futebolístico difícil de verificar) do que um do Benfica sentir que vence a mais alguma coisa que não seja ao F. C. Porto e ao Sporting - aqueles contra quem nutriu a disputa nos jogos sociais discursivos em pura distinção cega. Aí, ganhar pelo que emana do clube é encontrar o vazio, embora o sentimento de superioridade relativamente aos opositores aparentemente o desminta. Portanto, sintetizando, um sentido extra-futebolístico é transferido para o clube no caso de este se distinguir regionalmente, mas quando o não é penso que esse sentido está ausente e a disputa vive da simples diferenciação instintiva e puramente competitiva. Julgo ainda que este último caso predomina.

Extensão pensante

Ergui a perna na esperança de saltar o muro, aquele limite, aqui, onde deixando-a, à perna, para trás, levar-me-ia comigo. Mas ela veio, insistiu em ser minha, a perna, a minha. Saltei. De novo. O que pulei para outro lado deu com o mesmo lado de onde vinha. Então fechei os olhos e gritei para fora, para ir com a voz, impulso no espaço à procura da varanda de um reflexo exterior. Quando me ouvi, era dentro do crânio que gritava o meu nome. Um estilhaço impôs-se por fim, como força do pensamento. Mas, pedaço a pedaço, não foi numa ilha, numa parte, num olhar ou cogito que encontrei o nome, mas em todo o lado da carne, em todo o espaço do corpo que me ensinou a pensar.

Os maus

Quem são os maus, os terríveis mal feitores deste mundo? Julgo não haver resposta, pois a dualidade é aparente, ainda que prática. Precisamos dos eixos: do mal e do bem, do preto e do branco, de um posicionamento, como o clubismo, que nos coloque do lado certo da história e nos trate da higiene necessária à boa consciência. Mas mais certo me parece que a transversalidade dos opostos se lamine por todos nós e se ilumine em função do olhar em perspectiva do outro, que nos vê metodicamente da bancada da arena onde nos degladiamos com um espelho - cada um com todos e todos em reflexo. Nada como um deus para que o riso se esconda irónico no sopé da desgraça humana...

Clubismo

Qual o sentido do clubismo, da identificação dedicada a um clube de futebol? Parece uma escolha aleatória, levada por causas familiares, quer de integração quer de rejeição, ou por avanços intuitivos impossíveis de racionalizar. Depois dessa escolha, passa-se a pertencer a um território virtual, a uma família que se distingue unicamente pela cor, o local do estádio e as datas em que se foi campeão, além das personagens que compõem o ramalhete da história do clube. De resto, o que faz pertencer? É uma pertença destituída de sentido, uma pura forma ausente de conteúdo. Ao nível dos valores e dos projectos humanos, ser do Benfica, do Sporting ou do F. C. do Porto é a mesma coisa: esses valores e projecto simplesmente não existem. Pertence-se a um terreno de defesa e de ataque, grita-se, discute-se socialmente e avança-se na força das massas que se alimenta da pura energia de um nada. Vencer, aí, é sempre encontrar o vazio.

A economia

A economia, nada mais que a economia. Não estamos a desenvolver-nos ao mesmo ritmo dos outros países europeus, mas - atenção! - temos que o fazer, não esqueçamos. Avançar! Economicamente, resolve-se tudo. Tecnologia, inovação: é isso que se pede. Inventem e vendam: isso nos salvará. Vamos, pela pátria! Não produzimos... a Europa, a nossa imagem, o nosso bem estar, a nossa riqueza, criados pelos nossos braços esforçados, económicos, pelas mais-valias! Não esqueçam, lembrem-se do que queremos ser: Eles, esse ser supremo que invejamos, bem vestidos, de gravata - belo instrumento de enforcamento: se não conseguirmos. O quê?

O desencontro entre a vida e a morte

Há algo de estranho na vida, algo que se reveste de uma certa bizarria e que nos provoca sensações do grotesco, qualquer coisa do âmbito de uma estética sombria que emerge da inevitabilidade da morte e do modo absurdo como ela por vezes surge em forma de uma dor inútil e sem sentido. Porque, em princípio, a dor tem sentido: é o nosso corpo a recusar algo, a dizer-nos que algo não deve ser feito. Mas há dores que não servem para nada. A perspectiva pragmática da dor dilui-se perante a casualidade da tragédia. E essa cai como um cenário descontextualizado da peça que levemente vamos representando. Contudo, talvez o problema esteja no argumento que escrevemos para interpretar, talvez a civilização – essa peça inesgotável – esteja desencontrada do alimento imponderável que um dia nos falta, sendo essa falta uma alimento também.

A luz

Um ponto negro no meio do escuro não nos diz absolutamente nada. A chama de uma verdade escondida no sol aquece-nos os dias. Sob uma noite estrelada podemos contar todos os anúncios já mortos. Assim, a inscrição denuncia-se ao sonho, insinua-se ao dia e anuncia-se à noite. Quem, de mãos abertas ou recolhendo frutos, descobre o que quer que seja? E, no encontro, qual o tempo que se vive?

Intotalidades

Eu já sentia esse peso do significante, a um tempo ruidoso e solene, mas uns amigos em conversa universalizaram esse sentimento particular, o qual já se alastra, inclusive, para o próprio significado, onde o total aparece sempre a mais quando o que interessa é a permanente intotalidade de tudo, principalmente dos textos que se vão inscrevendo como fragmentos neste espaço do incompleto. Por isso, procuro outro nome. O que exige por si só um acto criador, daí a dificuldade que sinto em estabelecer uma nomeação, mais uma vez aparentemente demasiado totalizadora. Até lá, continuo sentado no prato das intotalidades, à procura do peso certo, ou incerto...

Ponte mágica

Há sempre um pensamento que não se concretiza, que fica aquém do acto, num limbo de complexidades inconsequentes. Mas há um outro, talvez mais simples, cujo ser metamorfoseia o significante, convertendo a palavra em acto, de onde emana um significado mais materialmente denso e distribuído. É nesta praxis que o sentido nasce, e não na palavra escolástica protegida na torre de marfim da verborreia. É no movimento que acciona o ser como dominó intra-conectado que a palavra faz justiça à sua origem: realização da intimidade, ponte mágica entre a voz interior e o movimento dos membros.

Onde íamos?

Corre-se. Máquinas tornam-nos velozes, sustentam-nos num movimento maior que as nossas pernas. E vamos... hipnotizados pela magia que nos leva. Onde íamos? Quem se lembra onde íamos? Vamos a correr, bem sei. Mas onde íamos? Quem sabe o princípio sabe o fim. Onde íamos?! Mas não, ninguém sabe. As horas do comboio que nos leva piscam electrónicas junto a um velho que dorme, andrajoso e pobre. No ombro de quem espera sossega uma parede que se impõe ociosa a quem corre, por labirintos... por todos os lados as paredes formam labirintos, por onde corre quem corre, aquele que corre para o comboio, para não perder o emprego e um dia comprar um automóvel, no qual correrá, imerso no meio, ignorante do fim, sem saber o para quê além do imediato, para lá do vamos! que o faz correr.

O nada não existe

A folha em branco.

Este texto demonstra a possibilidade absoluta do dizer. Não ter nada para dizer pode converter-se num discurso. O nada torna-se auto-referente na forma de palavra e revela a impossibilidade de vazio. Este não existe. A palavra está sempre lá, infinita, como um jogo de espelhos. Mesmo a repetição, que poderia aniquilar este dinamismo, é impossível. Há sempre um deslocamento. Eu disse: há sempre um deslocamento. Isto que se deslocou foi dito. Nada permanece, foi isso que eu disse. Posso continuar a dizer que tudo muda… na palavra… a palavra é sempre uma possibilidade, poder sempre, geração espontânea, ausência do nada; o nada – até isso é sempre alguma coisa.

A transcendência fascina-se pela imanência

sobre As Asas do Desejo de Wim Wenders

“A criança, quando criança, não sabia que era criança, tudo para ela tinha alma e todas as almas eram uma só”

Um hino à sensação do mundo, à dimensão estética em que o homem está permanentemente enredado, mesmo antes de dar por si. E o mais estranho é que não deixa de imaginar para lá dos corpos um outro destino que, se reparar bem, já se encontra na imanência do toque, a partir da qual a forma emerge como sentido e determina o seu conteúdo como ética. A transcendência está na imanência, dilui-se nela e desdobra-a como alma - em cada coisa uma alma, gerando-se a consciência e a liberdade. Para o ver, talvez a inocência de uma criança…

A narrativa papal

Eu não tenho um novo Papa, mas é como se tivesse. Não vivo no meu mundo, mas é como se vivesse. Não construo a minha história, mas é como se a construísse. Esta última ilusão desilude-se quando se interpõe no meu curso, naquele que eu ia com outro desejo, a narrativa papal que acabo por querer seguir, já num novo desejo, desiludido da primeira e segunda ilusões. Impulso a impulso, lanço-me à informação, à história que a máquina constrói e que eu, sentado na poltrona dos sentidos, vou fazendo minha, juntando à minha substância essa história insubstancial.

Sobre o discurso provinciano

Invertamos. Ao discurso cosmopolita que denuncia, exaustiva e lantejoulamente, o provincianismo português (o de espírito, não o geográfico, entenda-se) chamemos pseudo-cosmopolita e denunciemos o seu interno saloismo. Se entendermos por provincianismo uma mentalidade excessivamente centrada em particularismos regionais, tanto podemos concordar com o diagnóstico feito por estes insistentes cosmo-senhores como devemos também considerar que, pela sua recorrência brilhante e pela permanência excessiva dos altos das suas alturas, não menos provincianos são os ditos indivíduos, assim demasiado individualizados no umbigo que insistem distinguir da ralé que os circunda. Os seus esforços de distinção são tanto mais hiperbolicamente portugueses quanto o português sabe ser universal e revelar decerto as mesmas dores, alegrias e aspirações que o comum dos outros mortais manifesta debaixo do tecto deste cosmos.

A palavra habita-o como estrada

Colocar a palavra na intenção expressiva, na imanência de um modo de ser que, dizendo-se, se torna mais próprio, porque no lugar exterior, na condição profética; esculpir a mesma carne com termos que reduzem e possibilitam, em paradoxo, em aporia, enquanto gestos de aproximação, de toque e afecto, doseados com pequenos divórcios; enfim, rasgar meticulosamente os silêncios e erguê-los em ditos libertadores de vida; tudo isto – eis o esforço inglório sempre possível. Porque o ruído rodeia o silêncio como cela, mas a palavra habita-o como estrada.

O que nos salva?

Se nada nos salvar, ao menos nos salve merecê-lo. Esta a posição de Miguel de Unamuno quando agita o humano para que envergonhe o universo se este o matar, matando a nobreza assim exibida – alturas impostas ao cosmos. Contudo, a pergunta impõe-se e é antiga: precisaremos nós da imortalidade para nos salvarmos? Ser salvo é permanecer?
Salvemo-nos, antes de mais, desta necessidade, sem deixarmos de ser nobres: eis o sobre-humano esforço que, sem sabermos, talvez salve o universo, antes que ele nos salve a nós – construtores de deus.

Não saber

E sem saber deveras, o rosto avança num futuro, resgatando ao tempo as formas com que enche o espaço, obrigando a que o seu movimento se transforme em vento sobre essa face cujos olhos tanto fazem como descobrem, tanto juntam como separam, tanto dão como recebem. Quem sabe deveras o seu ser? Quem aponta seguro o conceito absoluto? Não sabendo, somos, e isso nos vai salvando, minuto a minuto, da animalidade; ignorando, avançamos sob o risco do abismo, risco que nos liberta da toca onde ainda assim vamos guardando algumas certezas.

O poder do riso

O fundamento talha fundo a fixidez de uma vida que se transforma em estátua e marca a divisão da equipa pronta para a luta do eterno desencontro estéril. Seguro em mãos fechadas, o corpo adquire a tal forma rígida, sem deixar de fazer nascer a sua repetição, sempre igual, mortal, astuta, ignóbil. Mas um ponto vermelho, muito sumido no início, no centro desconcentrado, alarga lentamente suas margens até às margens da folha em branco, encarnada. Nisto, a explosão do mundo acontece, a gargalhada de um deus, a diferença aparece.

Comunicação da morte

E os abutres da comunicação, na ânsia de colocar em comum, de, como inversões do ilusionista, trazerem a cada um de nós, para junto do rosto de cada um de nós, toda a verdade, toda a presença possível, adiantaram e saturaram de repetição a morte em rede, ao ponto de qualquer pequeno sopro de vida anunciado ter suado a desilusão perante o impulso de expectativa de espectáculo que se formara já espectacularmente. Parece que a morte não obedeceu aos horários estabelecidos, não coincidiu com o momento previsto para o clímax, surgindo quando ele já se esgotara. Depois da morte, toda a minudência explorada como crença na possibilidade radical da manifestação do real em nossas casas através de um visor mais pequeno que uma janela, aquele meio que só permite a visão em rectângulo daquilo que nunca nos morre a horas.

Amizades e funções

Cada vez mais observo relações que aparentam submergir-se em funcionalidades. Dá-me ideia que mesmo entre algumas pessoas que se dizem amigas se desenvolve um tipo de relacionamento que sobrevive graças a uma espécie de equilíbrio posicional e estrutural; ou seja, cada uma precisa da outra porque temporal e espacialmente isso lhe traz algum proveito na medida em que permite equilíbrios emocionais e meramente utilitários. Não tenho a ilusão de que uma amizade viva sem estes ingredientes, mas penso que eles deveriam ser (do ponto de vista ideal) meras consequências de um impulso mútuo de confiança e admiração conducentes a uma alegria na presença. Porque – julgo eu – o riso da alegria, não o do escárnio, gerado no encontro de autenticidades reveladoras de absolutos, é o verdadeiro tempo e espaço da amizade, no qual cada um se reconhece.